Sei que no seu baú, há demasiados problemas,
Seu quarto parece estranho,
Trancado na sua estante, é difícil entender,
Um sentimento difícil de vencer,
Que diz ser,
O que não é,
Só para completar a lacuna daquele momento,
Que nunca fora um contentamento.
Confiei em cada palavra,
Em cada vogal,
Que depois apenas me fizeram mal,
E não observaram meus olhos, como deviam.
Como um filme,
Como um CD arranhado,
Vimos-nos desse jeito,
Tentando evitar o que um peito,
Apaixonado,
Almejava para nós dois,
Mas, a cada segundo,
A dor aumentava,
Neste verso profundo.
Suas regras mudam de direção,
Cada vez que as procuro,
No muro,
Escuro,
Que aguardo no meu coração,
Olhando para sua vida,
Chegando a conclusão,
De que algo falta.
Carlos Matos
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